الصدمة تجعلنا نفقد دائمًا شيئًا متأخّرًا، شيئًا يغرقنا في الصمت.
لا أحد يثرثر هنا. حتّى الجدران التي كانت تهذي بالقتلة، أصابها الخرس، مذ طليت بماء الكلس.

أحزنني أنّ القرويِّين الذين كانوا يحتفون بالغرباء أصبحوا يخافونهم. والذين كانوا يتحدّثون إليهم، ويتحلَّقون حولهم في السبعينيّات أصبحوا يقفون ببلاهة ليتفرَّجوا عليهم، وكأنّهم قادمون إليهم من عالم آخر، حتّى إنّك لا تدري بماذا تكلِّمهم. لكأنَّ لغتهم ما عادت لغتك، بل هي لغة اخترعها لهم القهر والفقر والحذر. لغة المذهول من أمره مذ اكتشف قدره.

التضاريس هي التي تختار قدرك، عندما في زمن الوحوش البشريّة تضعك الجغرافية عند أقدام الجبال، وعلى مشارف الغابات والأدغال. أنت حتمًا على مرمى قدر من حتفك.

في عزلتهم عن العالم، أصبحت لسكّان تلك القرى النائية ملامح واحدة، يُدفنون جميعهم في اليوم ذاته، إثر غارة ليليّة تختفي بعدها من الوجود قرية كاملة .

أحلام مستغانمي من " عابر سرير"

كي تكون كاتباً برُتبة عاشق ، تحتاج إلى أوهامٍ كبيرة ،
وإلى تصديق خرافة أوهامك العشقيّة تصديقاً أعمى .
أنت تعمل على وهم الأحاسيس ،
تصفُ شيئاً لم يلمسه أحد ،
يوجد في مكان غير مرئيّ من الجسد .
مُهمّتك جعل القارئ يمتلك وهمَ الإمساك بما لا يُرى ،
إلقاء القبض على دمعةٍ ، أو حفنةٍ من التنهدات . .

أن تحوّله إلى صائد فراشاتٍ في بساتين الروح ...

أحلام مستغانمي..

قلت :
- كم لنا من البدايات لقصّة واحدة !
أجاب :
ولهذا كنت واثقًا تمامًا ، أننا سنلتقي . بل إنني تصوّرت لنا لقاءً مشابهًا لهذا..
ثم توقّف قليلاً وواصل :
- أتدرين لماذا تركت لسائق التاكسي حرّيّة اختيار مكان لنا ، وجازفت بموعدنا الأوّل ؟
وقبل أن أسأله « لماذا ؟ » واصل :
- لأنه في الحبّ أكثر من أيّ شيء آخر ، لا بدّ أن تكون لك علاقة ثقة بالقدر .
أن تتركي له مقود سيّارتك . دون أن تعطيه عنوانًا بالتحديد ، أو تعليمات صارمة ،
بما تعتقدينه أقصر الطّرق . وإلّا فستتسلّى الحياة بمعاكستك ، وتتعطّل بك السيارة ،
وتقعين في زحمة سير.. وتصلين في أحسن الحالات متأخّرة عن أحلامك !
[ من رواية " فوضى الحواس " ]

الوقت " لا "..
في بهو الحزن الفاخر ، تعلّمي الإحتفاء ليلاً بالألم.. كضيف مفاجئ .
هو ألم فقط.. فلا تستعدّي له كما لو كان دمعك الأول .
متأخّر هذا البكاء ، لحزن جاء سابقا لأوانه ، كوداع .
فالوقت وداع ..
يقول الحب : ألو .. " نعم "
وتجيب الحياة : ألو " لا " ، والملح يتسرّب عبر خط الهاتف ، يجتاحنا .
بين إستبداد الذاكرة ، وحياء الوعود . تتابعُ الأشياء رحلتها.. دوننا .

" فوضى الحواس

هنالك مدن كالنساء، تهزمكَ أسماؤها مسبقًا. تغريك وتربكك، تملأك وتفرغك، وتجرّدك ذاكرتها من كلّ مشاريعك، ليصبح الحبّ كلّ برنامجك.

هنالك مدن.. لم تخلق لتزورها بمفردك، لتتجوّل وتنام وتقوم فيها.. وتتناول فطور صباحاتها وحيدًا.

هنالك مدن جميلة كذكرى، قريبة كدمعة، موجِعة كحسرة.. هنالك مدن.. كم تشبهك!

(ذاكرة الجسد)

كنت أحتقر تعاسة الذين لا يجرؤون على الاقتراب من السعادة الشاهقة، الباهظة، التي لا تملك للسطو عليها إلّا لحظة،،
فالحبّ الكبير يُختبر في لحظة ضياعه القُصوى .

أحلام مستغامني..