لا أحد يدري لماذا يأتي الموت في هذا المكان دون غيره، ليأخذ هذا الشخص
دون سواه، بهذه الطريقة لا بأخرى، ولا لماذا نقع في حبّ شخص بالذات.
لماذا هو؟ لماذا نحن؟ لماذا هنا؟ لماذا الآن؟
وحدهم الذين عادوا من «الحبّ الكبير» ناجين أو مدمَّرين، في إمكانهم أن يقصّوا علينا عجائبه،
ويصفوا لنا سحره وأهواله، وأن ينبّهونا إلى مخاطره ومصائبه، لوجه الله.. أو لوجه الأدب.
إن لم يكن للأدب في حياتنا دور المرشد العاطفيّ، فمن يتولّاه إذًا؟

“كتبتَني
باليد التي أزهرت في ربيعك
بالقبلات التي كنتَ صيفَها
بالورق اليابس الذي بعثرَه خريفُك
بالثلج الذي صوبَك سِرتُ على نارِه حافية”

النسيان هو ما يُؤسّس الحبّ ذاكرته الجديدة عليه، ومن دونه لا يمكن لحبٍّ أن يولَد.

إن رجلا يرتدي الأسود هو رجل يضع بينه وبين الآخرين مسافة ما. ولذا ثمة أسئلة, لا أجرؤ على طرحها عليك, رغم بساطتها. إنك تبدو لي رجلا يكره الأسئلة..

قاطعني شبه مندهش:

- أنا أكره الأسئلة؟ من قال هذا؟

توقعت للحظة أنني أخطأت. ولكنه واصل:

- أنا أحب الأسئلة الكبيرة.. الأسئلة المخيفة التي لا جواب لها. أما تلك الفضولية, فهي تزعجني بسذاجتها. وأظنها تزعج آخرين غيري..

- وكيف ترد إذن على أسئلة الناس حولك؟

سحب نفسا عميقا من سيجارته وكأنه لم يتوقع سؤالي.. ورد بنبرة لا تخلو من مسحة تهكمية:

- الناس؟ إنهم لا يطرحون عليك عادة, إلا أسئلة غبية, يجبرونك على الرد عليها بأجوبة غبية مثلها..

يسألونك مثلا ماذا تعمل.. لا ماذا كنت تريد أن تكون. يسألونك ماذا تملك.. لا ماذا فقدت. يسألونك عن أخبار المرأة التي تزوجتها..
لا عن أخبار تلك التي تحبها. يسألونك ما اسمك.. لا ما إذا كان هذا الاسم يناسبك. يسألونك ما عمرك.. لا كم عشت من هذا العمر.
يسألونك أي مدينة تسكن.. لا أية مدينة تسكنك. يسألونك هل تصلي.. لا يسألونك هل تخاف الله.
ولذا تعودت أن أجيب عن هذه الأسئلة بالصمت. فنحن عندما نصمت نجبر الآخرين على تدارك خطأهم.