الرجولة هى ثقافة النظرة وسط جهل العيون ، وهى حضارة الكلمة وسط الصمت ، وهى الذراع التى تمتد لتحمى ، والعقل الذى يفكر ليصون ، والقلب الذى ينبض ليغفر .
" نسيان.كم "

حين نكون تعساء ندرك تعاستنا . ولكن عندما نكون سعداء لانعي ذلك
إلاّ فيما بعد . إن السعادة اكتشاف متأخر ..
لذا علينا أن نعيشها كلحظة مهددة . وأن نعي أن اللذة نهب .. والفرح
نهب .. والحب وكل الأشياء الجميلة لايمكن إلا أن تكون مسروقة من
الحياة أو من الآخرين . فالمرء لايبلغ المتعة إلا سارقا . في انتظار أن
يأتي الموت ويجرّده من كل ماسطا عليه !

" فوضى الحواس "

هــو الخريــف يحشو غليونه بغيوم تنهّداتكِ. و في إمكانكِ الليلة أن تختبري تجنّي المطر على العشّاق، عندما يرتّب لبعضهم موعداً في المجرّات الشاهقة للحبّ. ويلهو بجرف دموع الآخرين.. إلى المجاري!

يا لفاجعة عشّـاق، يواجهون وحيدين ساديّة المطر. أيّتها السماء الباكية صيفاً تخلّ عنّا، ألا ترأفتِ بنـا! عصافير مُبلّلة قلوبنا، ترتجف على شجرة الغياب، كلّما أمطرت تآمر الكون علينا.. نحن يتامى الحبّ.ـ

التاسعة والربع ، وأعقاب سجائر.
وقبل سيجارة من ضحكتها الماطرة التي رطبت كبريت حزنك.
كنت ستسألها ، كيف ثغرها في غيابك بلغ سن الرشد؟
وبعيد قبلة لم تقع ، كنت ستستفسر : ماذا فعلت بشفتيها في غيبتك ؟ من رأت عيناها ؟ لمن تعرى صوتها ؟ لمن قالت كلاما كان لك؟
هذه المرأة التي على ايقاع الدفوف القسنطينية ، تطارحك الرقص كما لو كانت تطارحك البكاء. ماالذي يدوزن وقع أقدامها ، لتحدث هذا الاضطراب الكوني من حولك؟
كل ذاك المطر. وأنت عند قدميها ترتل صلوات الاستسقاء. تشعر بانتماءك الى كل أنواع الغيوم. الى كل أحزاب البكاء ، الى كل الدموع المنهطلة بسبب النساء.

فوضى الحواس..

تتعلمين كيف تتخلين كل مرة عن شيء منك، كيف تتركين خلفك كل مرة أحدًا..أو مبدأً..أو حلمًا. نحن نأتي الحياة كمن ينقل أثاثه وأشياءه. محملين بالمباديء.. مثقلين بالأحلام.. محوّطين بالأهل ولأصدقاء. ثم كلما تقدم بنا السفر فقدنا شيئًا ، وتركنا خلفنا أحدًا، ليبقى لنا في النهاية ما نعتقده الأهم. والذي أصبح كذلك، لأنه تسلق سلم الأهميات، بعدما فقدنا ماكان أهم منه!